Проезжая по этой улице в маршрутном такси, вы можете услышать громкие просьбы, например «Остановите на Гончаровой!» Как же порой хочется выглянуть в окно и увидеть сидящую на тротуаре Гончарову, сладко попивающую чай и взмахом руки приглашающую насладиться ароматным напитком в её компании! Или вовсе сознание начинает бурную деятельность и рисует нам следующую картину: под колёсами автомобиля лежит распластанная Гончарова, сбитая в тысячный раз на этом перекрёстке человеком, не знающим литературных богатств своего края…
Может, к этакой умственной лени их сподвигла надпись на философском диване-памятнике, что стоит на этой чудной улице? «… я постиг поэзию лени и это единственная поэзия, которой я буду верен до гроба…». Хотя вряд ли, ведь эти слова принадлежат руке мастера, именем которого как раз и названа центральная улица нашего городка, имени которого как раз и не знают некоторые жители «культурной столицы»….
А ведь слова эти истинные, слова эти точные и настоящие, как и все, что выходили из-под пера Ивана Александровича Гончарова — нашего земляка и великого писателя, известного во всём мире.
И стоит его памятник как раз на той самой улице, что с ошибкой называется жителями нашего городка, рядом с тем диваном, что вызывает жгучее желание поваляться на нём и пофилософствовать, но ни в коем случае не быть занятым хоть каким-то маломальским делом. И взирает Иван Александрович со вниманием и грустью на нас – обитателей его Родины, не осознающих и даже порой не признающих всех сокровищ своего края.
Есть в его взгляде и любопытство, будто пытается он понять наши русские души, таинство их наполнения. Да и в своих романах он всегда давал своеобразную интерпретацию «русского национального характера», изучал его «коренные» духовно-нравственные основы. Раскрывая сущность русского бытия, проникая в его основы творческим воображением, Иван Александрович тем самым открывал в нём и всечеловеческое содержание.
И вот живёт дух Ивана Александровича в скверике, на пересечении «своей» улицы и улицы Ленина, на пустынной, закатанной в гранит площадке. Задумчиво взирает на свой дом, в котором жил когда-то, и отсчитывает с каждым ударом башенных часов вечность уходящей жизни…
А иногда прогуливается по родной Большой Саратовской, которая всё меньше узнаваема, но так же дорога, как и раньше. И загадочно улыбается, подслушивая разговоры жителей «культурного» городка, думая о том, как мало изменились русские души за это время, и как вечен его образ, родившийся 170 лет назад.